Хмурый Фраст сидел за столом. В руке книга в книге...фига. То есть не фига, конечно, а очень даже история, которую очень даже надо бы выучить, вот только...не до нее.
Так бывает. Когда "старые знакомые" находят тебя посреди бела дня и стреляют в спину. Когда среди их ухмыляющихся рож ты видишь того, кого еще мальчишкой тащил на себе два квартала а потом выхаживал в заброшенном доме, ругаясь с Крайдом, на кой он вам нужен...
А теперь книга перед глазами, повязка на всю обожженную бластером спину, спасибо, регенерация у него не человеческая, на порядок лучше... И на душе паршиво. Как он мог? Риторический вопрос, вы все на такое способны. Или нет?
Где предел? Для тех, кто давно сражается не ради того, чтобы выжить, а для денег, получить больше, добавить каплю к могуществу...
Здесь предел. В своих не стреляют. Стрелять вообще уже давно хватит. Они выросли. У них есть все. И весь мир, полный возможностей. Поэтому Фраст сидит над книгой в которой ну ни фига не понимает. А Крайд где-то там в своем Париже учится на психолога и осваивает теорию бихевиоризма, она ему, видите ли ли, ближе и родней...
-Ненавижу историю, - слова срываются с языка сами собой.
Глупые, детские, впервые в жизни произнесенные, когда уже за двадцать. Не объяснишь завтра преподу, что тебя чуть не убили, что в этом поучаствовал тот, кого ты считал другом... Значит, надо учить. Первый курс, едва ли не повторение пройденного в школе, от того особенно тяжело. Не все учились в школе. Некоторые купили аттестат.
На ногу внезапно обрушивается тяжесть. Арх-Бигеллоут, не то джинн, не то кот, тварь, которую с утра надо кормить сливками, а к алкоголю близко не подпускать, если не хочешь перенестись в средневековье...
-Двоечник, - мурлыкнули над ухом. -Давай я тебе почитаю?
Да, Бигеулоут умеет разговаривать. Вслух, телепатически, мысленно-картинами и как угодно еще. Пору уже к этому привыкнуть и не вздрагивать. Ты нужен этому коту, парень. По утрам ты его кормишь.
-Ну читай, - Фраст покорно отодвинул книгу. - Ни хрена не понимаю.
Что вообще можно понять на расплывшейся перед глазами странице? Или когда оборачиваешься, а среди ЭТИХ - друг. И ты все равно стреляешь... Потому что они так и не понявшие, что ты ушел из дел сволочи, потому что хочешь жить. И ты не попадаешь в него только потому.... Только потому, что не попадаешь и точка. Промахнулся. Бывает...
-И ты, Брут! - эмоционально закончил чтение Бигелоут. - Как видишь, ничего сложного... Фраст, ты чего??
Не отвечая, парень сгреб кота в охапку, уткнулся носом в жесткий встрепанный загривок. Над ухом Бигелоута раздались странные, нервные рваные звуки, будто воздух из чьих-то легких все никак не мог вырваться.
Растерянный Бигелоут притих. Он вообще-то знает в чем дело. Это ведь он, ведомый дурным предчувствием отправился тогда встречать Фраста. Он швырнул в тех людей темную воронку портала, не позволяя расправиться с Фрастом...Лишая его необходимости снова стрелять...
-Ты это...Вит...не все ж на свете Бруты, - тихо сказал кот. -Слышишь? Не все...