Жизнь бывает похожа не череду событий никак не связанных друг с другом и в то же время укладывающихся в причудливую цепочку.
Десять дней назад его нашли те, кто пытались раньше убить. Он был уверен в их намерениях, но они в своих, похоже, не были. Они зачем-то кричали его имя и пытались поговорить, но он смылся. Нет тебе веры, единожды выстреливший.
Сегодня он ночевал на крыше высокого дома, уютно расположившись на теплом ковре и кутаясь в плед. На ужин был пакетик из ближайшей забегаловки с любимой картошкой фри.
Он до сих пор не знал точно, сколько ему лет. Предполагал двадцать. И он не знал, когда на самом деле его день рождения. Но раз в год праздновал - в разные дни. Не честно, что в году их 365. Так, даже прожив сто лет, возможно, он никогда не отпразднует день рождения по-настоящему.
Единственное, что он точно знает, так это то, что его зовут Карлос. Он помнит, что так его звала мама.
Его память похожа на омут, полный странных и не всегда приятных событий. Что был за человек, который когда-то заботился о нем? Очень давно? у него были темные, как у самого Карлоса глаза и глупая добрая улыбка.
И от каких людей он сбежал еще совсем маленьким?
Он - единственный человек, который просто умеет летать, даже без крыльев? Почти летать, уже не совсем парить и уж точно не прыгать, хоть и похоже?
Те, кто охотится за ним всю жизнь, они его-таки найдут?
И где остановиться ночевать завтра, в каком городе?
То, что никогда нее менялось, так это звезды. Они все так же рассказывали сказки на ночь и обещали, что все будет хорошо.