В океане остаются паруса,

Сбросив кожу,

Кто уходит - по волнам

И не спеша!



Белый-белый ,добрый ангел,

Он придуман ну и что?

Психиатр, вы оставьте,

Я зову его мечтой!

Радуга...яркое буйство цвета прямо над головой. Рыжий сотни раз пытался ее догнать. Судя по картинам, это даже возможно...Почему он вечно забывает, что мечтал догнать радугу и увидеть, как она соединяется с землей. Столько промахнувших за широкой в кольчуге спиной лет, а так и не догнал радугу...Прямо анекдот, Бастилию брал, радугу - не, не трогал...Ученые, нет ну хорошо ведь им, во-первых, когда высняется ,что они-таки умные, никто не удивляется так, как это вечно происходит с Хамарру...нашли себе рыжий аналог блондинки, млин!Впереди была супер-важная встреча, Рыжий тряхнул уставшими плечами, перекидываясь в тигра...НУ их нафиг, лучше побегать за радугой!!!

Ковчег детей. Знаете, что это такое? Это потрясающая книга, Владимир Липовецкий, моряк с несколькими кругосветками за плечами 25 лет собирал на нее материалы.Это книга - ПРАВДА. Время действия 1918-1920...Гражданская война. Голод в Петрограде вынуждает примерно 800 детей от 5-ти до 15 и даже 17 лет ехать с воспитателями на Урал. ВОЙНА. Везде стреляют, были бы не дети - убили бы. Гражданская. Белые бегают за красными. красные за белыми. казаки размахивают оружием, все не нашли занятий интереснее убийства. Дети оказываются отрезанными от Петрограда. Денег нет. Еды нет. Одежды теплой нет. Урал. Зима....

Они уехали на три месяца, а вернулись домой почти через три года....Дети.



Америка. Преуспевающий молодой журналист, чья карьера бежит в гору. Его звали Аллен Райли . Если хотите знать имя прекрасного человека, то его звали Аллен Харис Райли. Все пророчат ему карьеру, а он уезжает в Красный Крест, в Россию. Самое опасное на тот момент место. И приходит этим детям на помощь.

Америка. Тысячи км от редакци, где работал Райли. Барл Бремхолл. Служащий банка. Очень высокого роста. Молод. Пророчат карьеру финансиста. А он ...уезжает в России в Красный Крест. Его имя тоже стоит того, чтобы запомнить.



Красный Крест под руководством Райли и помощи Бремхолла вытаскивает детей с Урала, где они с трудом пережили зиму. Дети были из красного Петрограда. А проситься на зиму им пришлось к белым казакам....



История о том, как 800 петроградских детей в 1918-1920 годах совершили полное кругосветное путешествие. Это была очень долгая дорога домой.

Райли снился Ной. Корабль, на котором Красный Крест перевозил детей через два океана, он называл иногда Ковчегом детей.



Я знала ,что во время гражданской войны люди показывали себя с разных сторон - в основном связанных с войной. Но даже предположить не могла ,что в ком-то нашлось СТОЛЬКО света, сил, чтобы совершить нечто подобное. Узнав сюжет этой принесенной братом Пандой книги пришла в ярость. ПОЧЕМУ Я ОБ ЭТОМ НИЧЕГО НЕ ЗНАЛА?! ПОЧЕМУ ВСЕ ,КОГО ЗНАЮ Я ТОЖЕ НИЧЕГО НЕ ЗНАЛИ?! Сам факт замалчивался. Америка же перввый враг у СССР...Но...СЕЙЧАС-то почему?

Есть книга. Ее можно прочесть и узнать, что мир гораздо лучше, чем иногда кажется.



Райли стал редактором, Бермхолл - финансистом. Оба умерли бездетными. Оба говорили, что они самые многодетные отцы на свете - ведь у них 780 дочерей и сыновей.





Я пойду по этому пути лишь раз.

Поэтому, если я могу сделать что-то хорошее,

Если я могу проявить доброту к кому-то,

Давайте я сделаю это сейчас.

Я не буду откладывать этого,

Не буду пренебрегать этим,

Ибо я больше не пройду по этому пути.

Слова поэта Стивена Грелье. Использованы при отпевании Аллена Райли. Выбраны им самим.







Учились. Не напрягает. Пишу. Мечтаю...

Мой дневник. Нажимаю. Такого дневника не существет. Очень смешно. Но...а если бы он и удалился нафиг, я все равно всех по никам помню!

Воть...

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

А в лайрике что-то поменять проще, чем в жизни...Правда, забавно? Новое лицо, новый девиз...О1 все абстрактно.....Да, Солнце, заказ на авку почти отменяется...усе-таки нашла, отфотошопила, избавив от привычки курить, балдею.



Собираются полночные ведьмы

Там куда ходу не дает твой страх.

Колдуют ночью до ясного Солнца

Скользят по стенам в своих мирах.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Берусь за клаву все мысли исчезают, остаются глаголы - уйти ,упасть, скопытиться...Фигушки, мя не сдастся!! Напишу чего-нибудь самое светлое!!



НУ или как получится...



...Зал. Замер. Шорох. Скрипач - весь в черном ,выделяется только темно-бардовая скрипка. Волосы раскиданы по плечам. Глаза закрыты. На миг открываются. Бросают луч куда-то в зал. На балкон. Зажглись зеленым огнем. Смычок взлетел.

Если бы я могла описать музыку - я бы обязательно описала самую отчаянную, пронзительную мелодию, которую он играл в своей жизни.

Зал внимал.

А потом порвалась струна. С жалобным "теньгом"... Несколько мгновений он недоумевающе на нее смотрел, а потом продолжил играть. Как ни в чем ни бывало. Только один звук пропал из чудесного сплетения. Но он играл так ярко, так увлеченно, отдавая скрипке все свои чувства...Он вложил в смычок столько чувств и силы, что порвалась еще одна струна... Зал замер и смотрел на скрипача затаив дыхание. И, конечно, он продолжил играть. Струны все рвались, но каждый раз смычок вновь взлетал к скрипке. И даже на последней струне он играл так, как если бы вся его жизнь зависела от этого.

Его враг на балконе, с кинжалом в руках отбросил прядь седых волос со вспотевшего лба. Он пришел сюда, чтобы убить музыканта. Скрипач знал это, как и то ,что никуда уже не деться. Он действительно играл в последний раз в своей жизни... Каждый раз, когда рвалась от напряжения очередная струна, Враг вздрагивал и сжимал побелевшими пальцами подлокотник. Почему-то ему очень хотелось оказаться на сцене и что-нибудь сделать. Не важно, что.

Последняя струна пела так чисто и пронзительно... Конечно, она уже не могла сохранить прекрасной мелодии, это была ее агония. Но музыка все еще жила.

"Теньггг!"

Скрипач и его Враг вздрогнули одновременно. И не отрываясь, молча, смотрели на разорванную струну. Она все еще трепетала...Тогда скрипач поднял свои глаза навстречу слепящему свету, туда, где был балкон и сидел его побелевший Враг. Скрипач улыбнулся человеку ,аплодировавшему его мастерству стоя.

Враг пристально смотрел в зеленые глаза скрипача. Ему хотелось еще раз окунуться в мир завораживающих звуков. В следующий мир, Враг бросил кинжал. Зеленые глаза испуганно распахнулись, а ладони инстинктивно закрыли скрипку собой.

Кинжал с гранеными камнями и матовым лезвием молниеносно настиг свою цель. Руку Убийцы, державшего пистолет. Выстрел все же раздался...

Прижав скрипку к груди ,Скрипач видел, как падает его Враг на балконе...

Черная тень, зажимая руку, метнулась прочь...

На рубашке пожилого джентльмена растекалось красное пятно... Скрипач бросился по лестнице на балкон, как раз вовремя, чтобы услышать...

"ты чудесно...играешь..."



Где-то там, внутри большого красивого здания, откуда вечерами порой доносилась самая искренняя музыка суетились люди, пытаясь остановить чью-то кровь, к зданию летели машины скорой помощи...

Люди на улице не знали, что там произошло. Никто, кроме одного - Убийцы, затянутого в черное. Он шел, очарованный музыкой. Впервые за долгое время, он понял, что есть что-то лучшее, чем его искусство убивать...Этой ночью, он должен был убить скрипача, по заказу того человека, которого сейчас погрузили в скорую.

Позволить доиграть до конца и убить. Так хотел это джентльмен... Но звуки очаровали его, заставив позабыть про время, они унесли в те времена, когда у него еще было имя и была, наверное же была, какая-то настоящая мечта...Они пели ему колыбельную, которой он никогда не слышал, чарующая скрипка звала его с собой - единственный раз сразиться за что-то, что его стоит... Музыкант и скрипка, слившиеся в единое целое, струны, ставшие продолжением его нервов...стали для Убийцы большим. чем все, что у него было. Наверное, потому что и не было ничего.

Но он был Убийцей и должен был выстрелить. Такова уж его судьба... "Тенг" - порвалось что-то внутри него. Он должен, сегодня, он обязательно должен вспомнить свое имя!

.....

-Лежите, вам нельзя шевелиться! - отчаянно сказал Скрипач, когда бывший враг пытался сесть на больничной постели...

-Пуля не задела ничего важного, но вам нужен покой!

Человек улыбнулся, глядя в зеленые, взволнованные глаза Скрипача. Да понял ли он, что произошло тогда?

-Отдохните, я побуду в коридоре, позовите меня, если что понадобится!

Боясь ему повредить, Скрипач вышел... За окном светила Луна. Сегодня, она могла стать последней в жизни этого человека...Если бы он не бросил кинжал в руку наемника, чтобы спасти Скрипача, он был бы уже мертв...Скрипка с разорванными струнами...

-Подожди! - властно сказал человек, настолько привыкший к власти, что даже мольба его могла быть услышана только гениальным Скрипачом. -Она...ее еще можно починить?

Скрипач улыбнулся.

-Да! Но меня сейчас гораздо больше волнует, как бы починить Вас!

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Оформление дайрика для тех, кто не любит чистый лист... По памяти...Шульдих...Зачем? Почему десятый дневник какого-то Шульдиха?! Как только его друзья Айя и Фарфарелло это терпят - добавлять его столько раз в избранное? Бедные...И что за имя такое дурацкое - Шульдих...Немного напоминает Рок... Просто ассоциацией...И что у них там за жестокий начальник - Брэд Кроуфорд?! Шоу бизнес, что ли? Нет, не понимаю, зачем этому Шульдиху столько дневников... А этого Фудзимию понять еще сложнее - то он весь из себя крутой, то нытик...Это типа в одном дневе понтоваться - в другом размазывать стоны?! Странный...Ну и компания...Да чего ж я на них все время нарываюсь-то?! Откуда их столько?!

Так началось мое знакомство с Вайс и Шварц... Было очень забавно выяснить, что это все-таки разные люди и о существовании сериала Вайс Крайц...

=) Так воть...

Нет, я не убегу в свой мир, я притащу его сюда. Ибо хоттца...